una
secreta especia de contrabando
una bodega de genios guardados,
besados por el viento seco del sol
remoto de Shanghái y La Meca,
tocados por los dedos de la Luna, el silencio más blanco,
recogidos en papiros
enviados en el aliento del poeta que canta a la carne que come,
que arrastra a los jóvenes a volar con alas de cera,
como otra larga lluvia de perfumes de papel amarillento
de almizcles de Nepal,
de aromas de Nigeria.
de fragancias negras que soplan las velas de los barcos que parten de
Bengala
de las pinturas
largas de Mongolia
de las caravanas que traen pájaros de Bagdad
en la piel para los ausentes
en las incrustaciones de lo blanco del desierto
en la lengua de arena que hablan las palabras inexorables
en la carne que canta al poeta que escucha
ese poema que desde el Támesis carcome la garganta,
ese poema
en las arenas remisas chillando al calor del día,
en el vino,
en el oro fundido
en el genio dorado que se guarda en esta botella,
en el anchuroso
poema que me llama
a escribir versos arrancados
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